L’anti-chiure, l’excrément à mascarade, le ball-trap et la censure vers la panne.
Sais-tu que nos cadavres, se hissent, force avec force ?
Nos mots sont des jouets.
La torture du bruit du moteur, au loin d’Œdipe, nous les vils, les fous, les salauds, les enculés de la race primate.
L’équivalence est éternelle, symétrique plaie.
Expier la pâleur de la transparence.
Le bruit de la nuit est à vif.
Envoyons-nous par tous les trous et traçons la route. J’ai faim d’un hôtel. Toi.
Nos corps entiers,
Eperdus à traverser la mort qui nous ressemble.
La torture de l’amour est physique.
La dialectique des renards est somme toute
Ascèse syphilitique.
Baroque et
Me ressemblante,
Attendue dans mon corps.
Au-delà des délais, j’envie les vers du sépulcre, convulsifs.
Assis devant la nuit ,
Mes yeux et tes ongles,
Et moi et ton anus,
Je l’aime, précisément. A l’envers et retourné.
Comme un pirate parfumé, je suis sorti des toilettes avec
Les ongles noirs,
Il n’y avait plus de papier,
Sale journée pour Sodome.
ChetB.